O toque do amanhecer é artrite reumatóide contagiosa

Amanhecer nasce de novo, assim como nós somos. Nós emergimos do útero quente do sono e ele registra primeiro no corpo. Suavize seus olhos e sinta. O amanhecer corre os dedos ao longo da suavidade do seu flanco, por cima do ombro, na cavidade atrás do joelho. Ela toca sua clavícula e seu pescoço. Ponta dos dedos pétala-mole. Ela escova o peito, o interior da coxa, sobe a coluna e contra o couro cabeludo, a mandíbula, a testa. Consciência acumula. Você sente, estas são as fronteiras do meu corpo. Aqui é onde eu começo e o travesseiro para. Este é o cobertor, esta é minha pele. Este é o colchão, este é o meu peito. Tudo o que me toca não sou eu. Eu estou separado novamente.

É como nascer? Para sair em sentido todas as manhãs, ser expulso mais uma vez da escuridão sem dimensão?

Quem sabe. Nós nunca nos lembraremos. Nas metamorfoses, ovid escreve sobre o útero de nossa mãe ser “nossa primeira casa”. Nós somos puxados dessas paredes estreitas por dedos cor-de-rosa com sangue. O sono é talvez a nossa segunda casa? Cada dia, mais uma vez, os dedos rosados ​​nos puxam. Amanhecer, com sua carícia, seu puxão, nos entrega. Amanhecer é uma parteira, a madrugada é uma ginecologista, chegando até a mãe que é a escuridão e nos puxando para fora. Está frio aqui, e quieto, e ficando mais claro. Toda manhã, a emoção: aqui estou eu! E o desespero: eu estou separado.

A experiência pode ser mais pronunciada quando há outro corpo na cama com você. Esse braço em volta da minha cintura pertence a mim? Onde eu paro e você começa? Quão erótico é tudo, quão suave e carregado, quão íntimo é. Os dedos da madrugada são rosados, corados e sensatos. O que é você? Qual é a cama? O que sou eu? Nós sentimos o nosso caminho ao amanhecer. Nós viemos a conhecer.

Então ismael de Melville veio a saber. Ele acordou de madrugada com o braço tatuado de queequeg em volta dele. “Eu mal podia dizer pela colcha, eles misturavam suas tonalidades; e foi somente pela sensação de peso e pressão que percebi que o queequeg estava me abraçando. ”não por vista, som ou cheiro, mas pelo toque. Ele diz em seguida: “minhas sensações eram estranhas.” Você tem, ismael. Amanhecer é uma hora estranha do dia. E devemos nos estabelecer aqui: o amanhecer é curto. Há noite. Há manhã. E por sete minutos, onze, catorze no máximo, há um entre os dois. É mágica e não dura muito tempo. É mais curto, claro, que a noite. Mais curto, claro, do que de manhã ou de tarde. Mais curto que o anoitecer, que se espalha e se prolonga. Amanhecer é fácil de perder.

Gaston bachelard escreve sobre a intimidade de nossos primeiros lares: “… o lar dos outros dias se tornou uma grande imagem da intimidade perdida.” Saber o amanhecer é conhecer uma experiência passageira dessa intimidade, o que é ser enovelado, e, simultaneamente, experimentar a perda dela. A aurora, em outras palavras, é chamada de pausa do dia. Uma rachadura, uma ruptura, uma parte se destacando da outra.

O aubade, na poesia, dedica-se a esse momento. A forma celebra ou chora o amanhecer. Muitas vezes é um lamento do amante na despedida. É preciso sair da cama para evitar ser pego, para evitar que a luz revele o abraço secreto e ilícito. Aqui você está na minha cama, mas não é a cama a que você pertence. Aqui você está em mim, eu em você. É a história mais antiga. Não podemos deixar que isso venha à luz.

Mas há outro segredo quando o amanhecer nos toca, não apenas para os amantes, mas para todos nós. Esse segredo? O único que nos segurará para sempre é a morte. Cada dedo rosado nos chama um dia mais perto. No “aubade” de Philip Larkin, às quatro da “escuridão silenciosa”, ele sente “o que realmente está sempre lá: morte inquietante” e “o vazio total para sempre”.

Nenhuma boa notícia vem de uma ligação às quatro e meia da manhã. Este não é um momento para agradáveis ​​confrontos, por apenas fazer o check-in. É uma época que fornece notícias de catástrofes ou colapso, hospital ou morte ou “Eu sei o que você fez”. Esse apelo chegou há não muito tempo atrás, não eu, mas para o que eu estava com. Uma conversa antes do amanhecer inaugurou o colapso de um mundo. Em resposta, porque voltar para a cama não era uma opção, nós caminhamos até a beira do rio próximo e ficamos lá em uma doca. O sol não havia surgido. A textura do mundo era cinza, macia com uma densidade de caxemira e úmida na pele. Fiquei atrás dessa pessoa cujo mundo havia mudado, braços ao redor deles, e senti no estômago primeiro. Um deslocamento, uma tensão e uma liberação, um rolamento como uma terra irregular, como se algo estivesse sendo segurado e soltou imediatamente. Um rápido inchaço dos pulmões, costelas contra meus antebraços, quase um suspiro. O corpo tremeu. Não era hora de palavras. Haveria tempo para isso, quando a manhã se tornasse real. Agora, uma exploração, uma entrega para este novo dia, para este novo mundo, e não inteiramente sozinho. O sol se movia no horizonte, a respiração diminuía, o corpo se acalmava e o abraço terminava. Pausas do dia. Algo fica quebrado. Dois se tornaram um e agora são dois novamente, divididos pelo alvorecer. Separado pelas mãos das flores. Eles soam gentis, mas não são gentis.